Part 2

Le mage noir aurait aimé asservir le peuple des Elfes lumineuses, en faire une troupe de petites ouvrières ou de petites domestique entièrement à son service et au temps où la sorcière Remulda était au sommet de sa gloire, elle coursait les Elfes en plein air à l’aide de son balai magique et était parvenue à en attraper quelque unes. Heureusement pour les Elfes et grâce à leurs ailes, elles parvenaient a s’échapper dés qu’on leur donnait un travail à faire hors de leur cage.

Depuis que la sorcière avait perdu la raison, il n’y avait eu plus une seule capture. Mové le mage avait bien tenté une fois monter le balai magique devenu fou et de le chevaucher pour tenter de le dompter mais mal lui en pris.

Le balai avait refusé de se laisser faire et tenté de se débarrasser de son cavalier par tous les moyens.

Le mage s’en sorti avec un chapeau complètement aplati contre le plafond de la masure, d’une série de bosses impressionnantes sur le crâne et d’une migraine qui dura trois jours. Depuis il n’avait plus tenté de détourner le balai fou de son nettoyage perpétuel.

Mové riait bien, à présent, de toutes ces mésaventures, car il avait trouvé le moyen de capturer toutes les Elfes en une seule fois et définitivement. Pour ce faire, il raconta aux elfes qu’il désirait faire la paix et qu’il les invitaient toutes à un banquet durant lequel il leur ferait part de son repentir et en guise de cadeau, il offrirait aux Elfes une éternelle pénombre.

En fait, Mové, grâce à des formules magiques retrouvées dans des grimoires qui dataient de temps immémoriaux était parvenu à détourner une des sept planètes sombres de notre système solaire et de la faire passer devant le soleil, provocant de cette manière une éclipse totale.

Les Elfes n’avaient aucune connaissance des sept planètes sombres et n’avaient donc aucune raisons de se méfier, ne connaissant, comme les humains que le système solaire dit « lumière »  qui tournait parfaitement rond autour du soleil.

Ce soleil que craignaient les Elfes car la chaleur de celui-ci ferait se chiffonner leurs ailes si fines et si fragiles.

Peu avant l’heure de l’éclipse, Mové se présenta dans la clairière au milieu de laquelle se dressait le chêne millénaire qui était l’abri du peuple des Elfes Lumineuse. Il portait son vieux grimoire sous le bras, Tonneau tirait derrière lui un grand chaudron plein de ratatouille destinée au banquet et Remulda traînait, à grand peine, une grande carafe d’Hydromel.

Mové ignorait si les Elfes aimaient la ratatouille aux carottes mais de toute façon elles n’auraient sans doute pas le temps d’y goûter.  Après les avoir un peu enivrées avec l’hydromel, elles auraient la surprise de leur vie.

Part 4

Aussitôt le Mage noir, bavant de satisfaction, attribua des tâches à toute ses nouvelles esclaves et pour ne pas qu’aucune ne trichent ou tout simplement pour s’y retrouver lui même, le mage ne trouva rien de mieux que de tracer une croix à la peinture sur le derrière lumineux des malheureuses..

Rouge pour celles qui devaient piler les condiments destinés aux filtres magiques, noir pour celles qui devaient entretenir le fourneau, jaune pour celles destinées au service domestique, blanche pour celles qui faisaient de la lumière, vert pour celles qui étaient chargée de tenir ouvert le grimoire du mage, hé oui, il ne se refusait plus rien… oranges pour celles qui étaient chargées d' …. éplucher les carottes pour Remulda, et ainsi de suite pour toutes les tâches imaginables.

Les Elfes étaient furieuses d’avoir leur derrière peint de la sorte mais surtout de s’être laissé berner par ce mage dont elles connaissaient pourtant que trop bien le vilains défauts. Mais comment faire pour s’échapper sans ailes ??

La porte était toujours solidement fermée, les vitres aux fenêtres bien épaisses et lors des rares sorties pour aller cueillir les plantes médicinales, les Elfes étaient gardés par Tonneau, armé d’un énorme filet à papillon.

De plus, ce vilain nabot, malgré ces jambes affreusement arquées, était capable de se déplacer à vive allure et chaque tentative d’évasion c’était soldée par un échec et ponctuée d’une punition. Pour unique repas, les épluchures des carottes de Remulda ou les restes de la poule au pot, mais pour ce, elles passaient après ce goinfre de Tonneau qui parfois, ne laissait même pas les os !

Mové le Mage était le plus heureux des mages. Il était puissant puisque à la tête d’une armée d’esclaves et ce sentais si fort et intelligent qu’il était sur que plus rien de fâcheux ne pourrait lui arriver.

En cette fin de journée, il se promenait dans la clairière des Elfes lumineuses. Il leva les yeux au ciel et jubilait car il n’aperçu qu’une dizaine de Elfes, qui d’ailleurs s’empressèrent d’aller se mettre à l’abri. C’était celles qui avaient échappé à son traquenard. A part ça, rien d’autre dans le ciel.

Rien d’autre… à part quelques corneilles !!! Et même pas mal de corneilles qui volaient autour du chêne millénaire et se posaient sur ses branches ou encore sur les branches des arbres en bordure de la clairière. Et toutes regardaient le Mage d’un œil mauvais.

Le lendemain, Mové se rémora l’attroupement de corneilles et après avoir distribué leurs tâches à toutes ses esclaves, reparti se promener vers la clairière des Elfes.

Le rassemblement de corneilles avait considérablement augmenté, doublé, voir triplé et le mage ne se sentait pas du tout à son aises avec ces centaines d’yeux noirs fixés sur lui.

Mové était intrigué et même inquiet et se promit d’aller compulser ses grimoires dés son retour, question de voir s’il y avait déjà eu des rassemblements de corneilles tel qu’aujourd’hui.

Il arriva de très mauvaise humeur à sa masure car une partie des corneilles l’avait suivi jusque chez lui et sa mauvaise humeur se répercuta sur ses petites souffre-douleur.

Part 5

Aussitôt il leur fit sortir des étagères, des grimoires plus vieux et plus poussiéreux les uns que les autres.

Elles devaient parfois se mettre à trente ou quarante pour les porter tellement certains étaient lourds.

Patiemment il les feuilleta, page par page, à la recherche d’évènements qui évoquaient de gros rassemblement de corneilles.

Et tout à coup, son visage s’illumina en tapotant une page d’un doigt prolongé d’un ongle crasseux.

La page relatait l’histoire d’un misérable sorcier qui était parvenu à capturer quelques dizaines d’Elfes Lumineuses à l’aide d’un filet géant qu’il fit tomber depuis un arbre.

Il avait ensuit réduit les Elfes en esclavage après les avoir exposés au soleil pour leur brûler les ailes.

Quelques jours plus tard, des centaines de corneilles s’étaient rassemblées près de la maisonnette du sorcier et était parvenu à libérer les malheureuses. Il n’était pas indiqué comment les corneilles avaient procédé mais bien pourquoi. Les Elfes Lumineuses sont tout simplement les alliées des corneilles depuis la nuit des temps, mais aussi leur guérisseuses.

Elles possèdent elles aussi des dons de magie, mais contrairement au Mage Noir et à la sorcière Remulda, les Elfes employaient leurs dons pour faire le bien autour d’elles.

De plus, en période de disette, grâce à leur petite lumière et en se postant à plusieurs la nuit au bord d’un lac, elles attiraient sur la rive quelques poissons trop curieux.

Ce qui, à une année perdue dans les recoins du calendrier magique, avait sauvé le peuple des corneilles de la famine. C’est à cette époque que le Maître des corneilles promît protection éternelle aux Elfes Lumineuses.

Le Mage Mové partit dans un grand fou rire mauvais. Il se dit que ce sorcier dans le grimoire ne devait pas être bien futé pour s’être laissé déposséder de ses esclaves aussi aisément et qu’à lui, le grand Mage Noir qui avait asservis le peuple entier des Elfes, il faudrait bien plus que quelques emplumés pour le vaincre.

Et comme pour renforcer ses paroles, il sortit dans la clairière, s’arma d’une poignée de cailloux qu’il s’empressa de jeter vers les corneilles.

Plitch !!!

Pour toute réponse, il lui arriva une fiente au beau milieu du front.

Le Mage Noir, vexé, se mit en colère et jeta une rafale de cailloux en direction des corneilles.

Plitch, platch, plitch !!!

De nouvelles fientes lui percutèrent le crâne et lui coulèrent dans les yeux.

Ivre de colère, le Mage se mit à jurer, à invoquer les puissances des ténèbres et à maudire tout à ce dont il pensait, y compris les Elfes et ces corneilles stupides.

Ça en était trop pour les corneilles qui vinrent le bombarder de fiente et qui, dés qu’il fut enliser dans le caca, vinrent lui pincer le nez et les fesses de leurs bec puissants.

Tonneau et Remulda, qui avait encore en mains ces éternelles carottes, accoururent, attiré par les cris du Mage et les croassements des corneilles. En moins de temps qu’il ne faut pour l’écrire, ils subirent le même sort que leur patron.

Les trois compères s’enfuirent en glissant et dérapant sur la fiente et nul ne les revit dans la contrée.

Quant aux Elfes, les corneilles eurent vite fait de casser une vitre pour entrer dans la masure et, dés le soir venu elles furent évacuées une à une sur le dos de leurs amies volantes et conduites à leur chêne millénaire où elles purent se soigner et attendre que leurs ailes délicates repoussent.

Dernièrement, le bruit courut qu’à des lieues et des lieues de la clairière des Elfes, on avait aperçu un homme portant un chapeau pointu, qui agitait les bras sous une cape noire en poussant des croassements. Certains allèrent même  jusqu’à prétendre qu’il s’agissait de Mové, le Mage noir.

Personnellement, je crois plutôt qu’il s’agit d’une fable…

Illustration chipée sur

http://sophievoillot.hautetfort.com/

Les quatre saisons. Le printemps  la paresseuse

Le printemps traîne souvent les pieds pour venir s’installer. Saison pleine de promesse de chaleur, de soleil, de couleur et de joie, souvent tu nous fais languir. Peut être es tu trop douce et tendre pour disputer ton bien à cet hiver qui ne veut pas céder du terrain et que tu préfères l‘user plutôt que le combattre, ou es tu simplement paresseuse?

Parfois tu montres le bout du nez, fin mars, entre deux giboulées, parfois pas du tout et tu laisses l’hiver prendre ses aises.

En avril ne dis tu pas qu’il ne faut pas se découvrir d’un fil ? Nous continuons donc à soupirer après toi et nous sommes à l’affût du moindre signe annonçant ton arrivée. Pourtant ne sont ils pas déjà là ? Quelques bourgeons, quelques crocus, un chant d’oiseau. Puis brusquement, le soleil se décide à chauffer et c’est aussitôt une explosion de couleurs, comme si le moindre rayon, en touchant le sol, donnait naissance à une jonquille, et que plus il y a de jonquille, plus il y a de rayons de soleil et plus il y a de rayons de soleil…

Suivent alors les tulipes, tachetant les parterres de pointes de couleur, comme s’il pleuvait des Smarties.

Arrive alors le joli mois de mai, annoncé par le muguet, jolies clochettes portant bonheur a toutes ces dames qui peuvent enfin sortir leurs jolies robes légère et les faire tourner au vent en même temps qu’elles nous font tourner la tête.

Et tout s’enchaîne, des buissons de genêts s’embrasent de couleurs jaune or si pur qu’ils semblent émettre de la chaleur comme le soleil, les cerisiers du Japon caressent la vue et s’accordent parfaitement avec les lilas. Lilas blancs et lilas lilas les groseilliers sanguins tranchent de leur rouge et les milliers de vivaces qui rivalisent de beauté et de fragrance. Les iris, les lupins et les lis mélangent leurs couleurs aux parfums du  jasmin du chèvrefeuilles et de la lavande.

Et plaisir suprême, le retour de celle dont on dit qu’une seule ne fait pas le printemps, pourtant quand elle regagne son nid sous le porche, comme l’année dernière et celle d’avant et encore celle avant, quand cette hirondelle là est revenue, c’est vraiment le printemps.

Illustration de Gilles Abbey chipée sur http://gilles.abbey.free.fr/gribouille/

L’hiver survient souvent en colère. Semblant jaloux de la beauté de l’automne et des compliments dont il fait l’objet.        

Alors aussitôt, comme pour montrer qui est le patron, il se met à souffler avec véhémences et accompagne fréquemment ses rafales de vents de trombes d’eau afin d’effacer les traces de l’automne.

Puis voyant les arbres nus, misérables et dépouillés de la moindre feuille résultat de sa mauvaise humeur, il se sent un  peu bête et tente de réparer sa bêtise. Il sort alors sa bise froide et fige tout sur son passage.

Les arbres nus recouverts de givres se mettent à ressembler à de magnifiques objets sculptés dans le cristal. L’air devient d’une pureté sans pareil et le ciel prend une jolie couleur bleue délavée.

Mais ça dure rarement longtemps car monsieur hiver a fréquemment des sautes d’humeur et il aime jouer des couleurs dans son ciel. En quelques minutes, il peut transformer ce ciel serein en  tumulte, faire surgir les nuages en rouleaux gris, bleu acier et parfois d’un blanc jaunâtre et inquiétant qui nous faire croire, l’espace d’un instant que la terre s’est renversée, que la mer a envahit le ciel et que le vent souffle de l’écume.

Puis, quand il sera enfin apaisé, un beau matin clair il décidera à tricoter un joli manteau blanc aux campagnes.

Là encore il dépendra de son humeur de quelle manière il nous recouvrira. Peut être sera ce par jolis petits flocons qui virevolterons dans les airs semblants jouer à cache-cache ou peut être par rafales des gros flocons qui tournoierons inlassablement, semblant ne jamais toucher le sol qui portant se couvre rapidement d’une épaisse couche. 

Ils tournerons encore et encore, vous étourdirons, vous saoulerons et quand vous pourrez recouvrer vos esprits ce sera devant un spectacle époustouflant…  A perte de vue, le paysage scintille par la pureté de la neige et tout semble brusquement apaisé, toute laideur est estompée, gommée et il ne reste que pureté qui fait plisser les yeux.

Même les sons semblent impressionné par tant de beauté et se font plus diffus.

L’hiver installera alors le gel, comme dans une volonté de figer cette beauté capable de rivaliser avec celle de l’automne et éclairera son œuvre par un soleil complice car froid, pâle et bas.

Et même quand arrivera le printemps, monsieur hiver rechignera a s’en aller ne s’éloignera d’ailleurs pas beaucoup, prêt à revenir à la moindre occasion.

PS bis : mon ami Michel me fait remarquer que la Lorraine connait aussi St Nicolas et que c'est même le Saint Patron de la Lorraine... 

J'aurais du y penser, vu que la Lorraine est la région la plus proche de la Belgique; par contre,  j'ignorais que Saint Nicolas ést le patron de la Lorraine.

Merci Michel , amitiés,

Une vie ne vaut même plus quelque minutes qui seraient gaspillées a regarder la télé en bouffant des chips « light » vautré dans un fauteuil.

Mes semelles collent à la boue

Mon estomac, d’effroi, se noue

Dans la vase je me débats, je m’enlise.

Je n’en puis plus de me battre, je m’épuise

Des passants passent

Que rien ne tracasse

Des passants s’arrêtent

Que ma détresse délecte

Certains regardent autour d’eux

Observent mon sort peu envieux

Cherchent un moyen de m’aider

Cherchent un moyen de me sauver

Puis secouent la tête tristement

Puis s’en vont en soupirant

D’autres détournent les yeux vers l’ailleurs

Vers un monde au loin, peut être meilleur

Si on regarde là où le malheur n’est pas

Parviendra t on croire à qu’il n’existe pas.

Je m’enfonce dans les sables mouvants

J’économise le moindre mouvement

Les badauds s’amassent devant le spectacle

Dont, bien malgré moi, je suis le pinacle

De la foule monte lentement une rumeur

Certains me lancent un regard désapprobateur

Si je suis dans cette situation peu enviable

C’est que je le mérite lance une mégère peu affable

Toutes ses vociférations forment un tintamarre

Il ne manquerait plus que l’apparition d’une fanfare

Je suis à présent embourbé jusqu’au cœur

Le froid,  l’humidité m’engonce dans une torpeur

La foule, de plus en plus nombreuse s’impatiente

Mon agonie est sans doute un peu trop lente

Mais quand la boue pénètre ma bouche

Faut il croire qu’aucune souffrance ne les touche

Plus un de ces péquenot n’a envie de partir

Tant mon épreuve les fait bien rire 

Et enfin mon ultime gargouillement

Les fait grogner de contentement

Quand je disparus dans un affreux bruit de succions.

De le la foule réjouie j’eu droit à une ovation

Puis tous retournèrent d’un pas pesant

A leurs malheurs qu’ils avaient oublié un instant

A quelque chose malheur est bon dit la maxime

Quelqu’un se demande ce qu’en pense la victime ?

Un chaton gambadait dans les hautes herbes, tantôt reniflant un joli papillon bleu qui de ses ailes lui chatouillait le museau, tantôt essayant d’attraper entre ses pattes encore maladroite un gros bourdon qui volait lourdement de fleur en fleur en émettant son grave vrombissement. Le ratant de peu, son attention fut attirée par le ballet d’une abeille plus rapide que le bourdon, qu’il avait déjà oublié. L’abeille, les pattes chargées de pollen, esquiva facilement les coups de griffes maladroits du jeune chaton tigré et continua son butinage comme si de rien n’était. Il faut bien dire cette grande travailleuse n’a guère de temps pour jouer.

A nouveau l’attention du chaton fut détournée, cette fois par un scarabée. Le chaton lui décocha quelques coups de pattes rapides et aussitôt le scarabée se retourna sur le dos et resta immobile, les pattes en l’air. Le chaton le poussa un peu du bout de la patte, mais voyant que son nouveau copain de jeu restait immobile décida, déçu, de continuer sa route. Il fit à peine quelques mètres que le scarabée, bien heureux du tour qu’il venait de jouer à ce gros bêta de chat, reprit la sienne aussi.

Tout à coup, il sembla au chaton qu’on l’appelait,

-- Psst, psst !

Le chat grimpa sur une souche afin d’être plus haut que les herbes folles et regarda vers la grange en bois dans laquelle il passait ses nuits, douillettement emmitouflé dans un vieux pull-over jeté dans un panier en osier plus vieux encore. En fait, c’était une vielle manne à linge de laquelle ne subsistait pratiquement que le fond.

Il s’attendait à voir la fermière qui lui apportait les restes du repas de midi, un bel os de côtelette à nettoyer ou  une couenne de lard bien grasse. Mais personne ne se trouvait à l’entrée de la grange. Et puis la fermière ne l’appelait jamais, elle se contentait de taper quelques coups sur l’écuelle en métal à l’aide d’une cuillère en bois. Si le chaton l’entendait, tant mieux, sinon, à son retour il devait se contenter de ce que lui avaient laissé les chats errants qui trainaient toujours en quête de nourriture, quant il ne devait pas disputer les restes à des corbeaux et même parfois à l’un ou l’autre hérisson, sans parler des invasions de fourmis, rouges ou noirs, il détestait les deux.

-- Psst, psst » entendit il une nouvelle fois.

Cette fois, il n’hésitât plus, il sauta de sa souche et couru à grands bons vers la grange.

Il pila net devant son écuelle dans laquelle ne se trouvait que quelques vieux os de poulet maintes et maintes fois reléché.

Il regarda les restes de façon circonspecte, ce n’était donc pas la fermière qui l’appelait pour son dîner.

Il comprit soudain ce qu’il se passait, c’était les deux enfants des fermiers, Riton et Julia, qui lui faisaient une farce. Ces deux délicieux garnements venaient parfois jouer avec lui. Ce n’était pas de tout repos car le chaton était trituré et retourné dans tous les sens, les deux mômes se le disputaient et le tiraient bien volontiers par la queue ou par les oreilles. Mais en contrepartie, ils lui apportaient, en cachette, un délicieux bol de lait, dans lequel ils ajoutaient parfois un morceau de beurre et lors de leur dernière visite, ils lui avaient apporté une belle grosse pelote de laine.  Malheureusement, il ne put jouer longtemps avec car la fermière la trouva et la remporta. Chaton eut droit à un petit coup de ballet qu’il esquiva facilement et les deux garnements qui lui avaient apporté son jouet, à une solide réprimande. Il fait dire, à sa décharge, que le joli pull à col roulé qu’elle tricotait le soir, devant le feu de bois, était au point mort, depuis qu’elle ne retrouvais plus sa laine.

Chaton se demandait, en cherchant les deux enfants ce qu’ils lui avaient apporté cette fois. Mais il eut beau arpenté la grange dans tous les sens, il ne trouva aucun des deux enfants.

-- Psst psst ! 

-- Allons bon, çà commence a m’agacer se dit chaton en faisant pivoter ses oreilles en tout sens afin de capter d’où venaient ses appels. Il lui semblait que ça venait de la prairie, non loin de la souche qu’il avait escaladé tout à l’heure.

Il retourna donc dans les herbes, à pas lents, l’air faussement désinvolte mais tous les sens en éveil.

-- Psssssssst » entendit il, il se retourna vivement et se retrouva nez à nez, si on peut dire, avec une charmante marguerite qui semblait lui sourire.

Chaton se rapprocha afin de renifler la fleur.

-- Hihihihi,» s’exclama celle ci « arrêtes, tu me chatouilles »

Chatons fit un bond en hauteur, le poil hérissé, la queue en forme de goupillon et crachant de plus qu’il en fut capable.

-- Hoho, » dit la marguerite « tenterais tu de m’impressionner ? Je te connais tu sais, chaque jour je t’épie alors que tu fais tes galipettes et tes cabrioles dans les herbes et tu me fais bien rire. Surtout la fois que tu as tenté de manger ce vilain crapaud qui doit avoir un goût abject. Mais je suis certaines que tu n’es pas bien méchant »

Chaton se souvenait de cet épisode de sa courte existence. La fermière ne cessait de lui répéter que s’il n’avait pas assez avec les restes qu’elle lui apportait, il n’avait qu’à chasser les souris. Chaton était tout à fait d’accord avec la fermière, mais c’était quoi une souris ? Et le jour qu’il trouva cette bestiole à l’affreux museau, Chaton se dit que puisqu’il avait réussi à l’attraper, c’est que ce ne pouvait être qu’une souris. Mais pouah ! Si ça c’était une souris, il préférait se contenter des restes, même s’ils étaient parfois un peu maigres.

-- Et bien, si tu es si intelligente que ça, dis le moi donc toi, ce que c’est qu’une souris »

-- Mais ça, petit chaton » dit la marguerite « c’est ta maman qui doit te l’enseigner »

Chaton fut tout triste tout à coup. Les oreilles basses il confia à la fleur que sa maman l’avait abandonné dans cette grange. Quant à son père, nul ne savait qui il était mais il était certain qu’il ne devait attendre aucun aide de ce côté là. Et le chaton ponctua sa phrase d’un soupire si gros qu’il fit se balancer la fleurette sur sa tige.

Attendrie, la fleur décida de s’occuper de l’éducation du jeune félin orphelin.

-- Reste donc ici, près de moi, tapis toi dans l’herbe et écoutes les bruits, hume l’air, perçoit les mouvement avec tes moustaches mais surtout ne bouges pas, n’émet pas un son »

Le chaton écoutait les conseils de la fleur. Il se posa bien la question de savoir ce qu’une fleur pouvait bien connaître en souris mais comme lui en connaissait certainement moins encore, il décida de lui faire confiance.

Il commençait a trouver le temps long lorsqu’il entendit un léger bruissement sur sa droite. Il tourna la tête et vit une petite bestiole guère plus grosse que le crapaud mais au lieu d’une peau lisse et visqueuse, celle ci semblait avoir une fourrure.

La bestiole se dressa sur ses pattes arrière et d’un air malicieux huma les odeurs qui l’entouraient, laissant apparaître deux longues dents blanches qui lui sortaient de la bouche.

Le chaton interrogea la fleur du regard et celle ci acquiesça en lui faisant signe de ses pétales.

D’un bon, le félin sortit de sa cachette et se précipita sur sa malheureuse victime. Malheureusement, la souris senti son odeur bien trop tôt et en quelques bons elle regagna son trou. Dépité, chaton revint vers la marguerite et l’apostropha de mauvaise humeur.

-- Comment veux tu que j’attrape des bestioles qui sont aussi rapides ?

Marguerite hocha la tête en soupirant.

-- Il faut que je t’apprenne aussi l’art de chasser ? Je suis une fleur, ne l’oublies pas. Enfin, je peux te raconter ce que j’ai observé tout au long des étés que j’ai passé ici, tu en feras ce que tu voudras.

Chaton s’assit sur son postérieur, la queue enroulée autour des pattes et écouta attentivement ce que lui contait cette curieuse fleur. Parfois son attention fut détournée par l’une ou l’autre grosse mouche qui venait lui ronronner dans les oreilles, mais il fut vite rappelé à l’ordre à chaque reprise.

--D’abord, dit la fleur, tu dois rester tapis dans ta cachette et observer ta proie, attendre qu’elle se rapproche. Tu dois aussi sentir d’où vient le vent et approcher de la souris en rampant ventre à terre et contre le vent car les rongeurs, comme toi, ont un odorat très développé et ils te sentent arrivé de très loin. Enfin, quand tu juges que tu es assez près, tu bondis sur ta cachette et avec un peu de chance, ton dîner sera servi.

Chaton tenta de mettre ces conseils en pratiques mais de manière si maladroite qu’il rentra bredouille auprès de la fleur, tard dans l’après midi.

-- Et bien, s’exclama la marguerite, a voir ta moue, les rongeurs de la région n’ont pas du subir de grosses pertes aujourd’hui.

-- Rigole seulement, lui répondit Chaton vexé, tu as bien facile toi, tu plantes tes racines et tu attends qu’il pleuve.

-- Ne te fies donc pas aux apparences, en effet, je n’ai qu’à attendre qu’il pleuve, mais s’il ne pleut pas… penses tu que je puisse aller à la rivière pour me désaltérer ? Tu dois apprendre à réfléchir et non pas juger sur les apparences.

Et comme ça, jour après jour, Marguerite éduquait Chaton, tentant de le faire devenir adulte de la meilleure façon possible et surtout de l’éduquer dans le respect des autres.

Un beau jour, Chaton vient dire bonjour à sa grande amie, Marguerite, comme chaque matin, mais il ne le trouva pas dans la même grande forme que d’habitude. Son cœur n’avait plus tout à fait ce beau jaune soleil et les pétales semblaient ployer au moindre petit souffle de vent.

-- Mais que ce passe t il Marguerite, tu n’as pas bien dormi ?

-- Si, répondit la fleur, très bien dormi mais je crois que ma saison se termine tout doucement.

-- Mais qu’est ce que cela veut dire, ta saison se termine ??

Et la jolie fleur d’expliquer péniblement qu’elle ne vivait pas des années à la suite comme Chaton, mais qu’elle ne vivait que quelques semaines chaque année et puis elle mourait tout doucement pour revenir l’année suivante, aussi belle et fraîche.

Chaton ne comprenait pas tout ce que son amie la fleur lui racontait mais il sentait bien que quelque chose de grave était en train de se passer.

-- Mais, mais, tu vas mourir alors ? Tu vas partir et me laisser seul ?

-- Je vais partir en effet, mais ce n’est pas un choix, sais tu ? C’est la vie qui est comme ça.

-- Mais que vais je faire sans toi, je ne sais rien.

-- Mais si que tu sais plein de choses déjà, souviens toi de tout ce que je t’ai appris, de tout ce que je t’ai raconté et aussi tout ce que tu as découvert par toi même. Et puis, tu ne seras jamais seul puisque nous sommes amis. Et quand on a eu une fois un ami dans la vie, un véritable ami, on est plus jamais seul. Je serais toujours quelque part, non loin de toi, il suffira que tu penses à moi et tu sentiras mon amitié.

-- Et toi, demanda encore le jeune félin, les yeux mouillés de larmes qu’il tentait de retenir en vain, quand tu ne seras pas bien et que tu penseras à moi, tu me sentiras près de toi aussi ? Car je suis ton ami, tu sais ?

-- Oui Chaton, je sais que tu es mon ami, je le sens des pétales aux racines et bien sur que quand je me sentirais mal, je penserais à toi et je sentirais que tu penses à moi. Et tes pensées me seront d’un grand réconfort.

Le lendemain, dés le lever du jour, Chaton se précipita vers l’endroit où se trouvait Marguerite, il se demandait dans quel état il allait la trouver et cette pensée lu serra la gorge. Il avait raison de s’inquiéter car Marguerite n’allait pas bien du tout. Elle avait perdu la moitié de ses pétales et son cœur qui, il y a deux jours encore, donnait chaud tellement il était d’un beau jaune, virait maintenant vers le brun. 

-- Je n’ai presque plus de force, lui avoua la mourante, je ne peux presque plus parler, reste là, près de moi, mon ami, tu me feras le plus grand bien.

Et Chaton resta là, auprès de son amie. Dés que le soleil commença à chauffer un peu, il s’assit sur son derrière et se redressa du plus haut qu’il put afin de lui faire un ombre de son corps. Ainsi tourna t il autour de son amie, suivant la route du soleil pour la préserver de la chaleur jusque tard dans l’après midi et il ne rentra que bien tard, épuisé et assoiffé, dans sa grange pour s’écrouler sur son vieux pull-over qui lui servait de literie.

Le jour suivant, Chaton ouvrit les yeux aux premières lueurs du jour, mais il tardait à se lever.

Peut être que Marguerite était partie durant la nuit et que ça ne valait pas la peine d’aller jusque là. Peut être qu’il pouvait faire semblant de ne pas s’être réveillé à temps.. et puis à quoi bon aller la voir, ça ne la retiendrais pas d’avantage ?

Puis Chaton se remémora tous les conseils que lui avait donné son amie la fleur, toutes les leçons, toutes les attentions. Elle n’était pas obligée pourtant, bien du contraire, elle pouvait profiter de chaque minute de sa courte vie pour s’occuper d’elle même, pour profiter du soleil, pour se réjouir des couleurs des papillons et des autres fleurs. Pour se laisser caresser par le vent et se laisser butiner par les abeilles. 

Au lieu de ça, elle avait choisi de s’occuper d’un chaton borné et têtu qui ne pouvait faire la différence entre une souris et un crapaud.

Honteux d’avoir hésité, ne fus-ce que quelques secondes, plus par crainte de ce qu’il allait trouver que par égoïsme, Chaton se précipita hors de sa grange et couru au chevet de son amie mourante.

Le spectacle qu’il découvrit lui tira aussitôt les larmes.

Marguerite, le cœur brun, pendait sur sa tige toute molle, à peine à quelques centimètres du sol. Il ne lui restait qu’un seul pétale et sa voix était presque inaudible.

-- Je t’attendais, dit-elle, je ne voulais pas partir avant de te dire un dernier au revoir. Mais ne pleure pas, je reviendrais l’année prochaine, les amis se retrouvent toujours tu sais ? Je le l’ai promis !

Et le dernier pétale se détacha et fut emporté par le vent.

Chaton était effondré. Il savait qu’il n’y avait plus rien à faire, que tout était fini et il retourna à sa grange lentement, les pattes lourdes, la tête et la queue basse et se laissa tomber dans son panier.

Il resta la plusieurs jours, sans manger et presque sans boire, prostré dans son panier.

Riton et Julia, les enfants des fermiers venaient plusieurs fois par jour voir leur chaton qui dépérissait et même la fermière, inquiète, avait apporté une grosse boule faites de restes de laine de toutes les couleurs.

Mais rien n’y fit et tous se demandaient quel était ce mal qui faisait mourir, peu à peu leur petit chat tigré. 

Puis, un jour, alors que toute la famille avait perdu espoir, Chaton était seul dans son panier.

Krrrr, krrrrr entendit il… Intrigué il pointa les oreilles..  krrr krrr !! Lentement il souleva la tête et jeta un regard par dessus le bord de son panier et vit un mulot bien gras qui se régalait de grains de maïs tombés d’un vieux sac de jute usé.

Aussitôt les conseils de son amie Marguerite lui revinrent à l’esprit. Ne pas se précipiter, aller contre le vent, mais dans la grange, il n’y a pas de vent, chouette !! Et ramper jusqu’à être à portée de sa proie.

Chaton se coula hors de son panier, rampa derrière quelques ballots de paille et quand il jugea que le rongeur était à sa portée, fondit sur lui et le choppa entre les pattes. Le pauvre mulot qui ne pensait qu’à se remplir le bedon de tous ces bons grains de maïs ne vit rien venir.

Chaton était aux anges, il avait enfin pu attraper une souris et ce grâce à son amie la fleur.

Bon, d’accord, en tentant de jouer avec sa souris, celle ci put s’échapper et se réfugier sous une vieille malle et bien que Chaton montât la garde durant des heures, elle ne montra plus le bout d’une moustache.

Mais ce que Chaton en avait retenu c’est que c’était donc vrai que les véritables amis ne se quittent jamais ??

Les journées passèrent, notre chaton reprit des forces autant que de la confiance en soi et devint un chasseur redoutable qui, chaque matin avant de partir à la chasse, et quand la météo le permettait, s’asseyait devant la porte de sa grange et regardait le soleil qui ressemblait étrangement au cœur de son amie qui lui manquait tellement. 

Les semaines passèrent, à la fin de l’été vint l’automne, puis l’hiver. Tout ce temps, il ne put regarder le soleil à sa guise, car trop souvent caché derrière d’épaisses couches de nuages gris et opaques mais à chaque réapparition de celui ci, notre chaton soupirait de bien être et repensait à tous leurs fou rires, à toutes les bêtises qui avaient fait s’esclaffer son amie la fleur ou tout simplement à tous ces moments qu’ils avaient passé à bavarder et a rêvasser.

Et puis revint le printemps et notre chaton qui était devenu un bon gros chat bien nourri se promenait nonchalamment en humant l’air. Il croisait la route des papillons, des abeilles et des bourdons mais ne s’en souciait plus guère. Il allât à sa souche d’arbre sur laquelle il se fit copieusement les griffes.

-- Psst psst entendit il.

D’un bon, il se retourna et vit son amie, Marguerite, plus resplendissante que jamais.

D’un bon il fut sur elle, attrapa ses jolis pétales entre ses pattes et fourra son museau dans son cœur tout jaune.

-- Hihihihi, tu me chatouilles, s’écria la fleur, mais fait attention, tu es devenu trop grand pour moi, tu vas me casser la tige ! J’ai d’ailleurs hésité à t’appeler, tu es devenu si grand et fort que j’ai eu du mal à croire que c’était toi. Bien que j’étais sur que tu allais t’en sortir comme un grand, je ne pensais pas que tu deviendrais grand et fort comme un tigre.

-- Si tu savais, commença Chaton en baissant les yeux, mais se retint de dire la suite à son amie de crainte de la peiner.

Mais quand il leva les yeux vers elle et croisa son regard, il se rendit compte qu’elle savait, il ne savait pas comment cela était possible mais elle savait.

-- Je ne pensais pas que tu reviendrais, lui confia t il, j’ai douté et j’en ai honte.

-- Il n’y a pas de quoi avoir honte, c’est une erreur de jeunesse, répondit la fleur, et puis être de vrais amis a un avantage, celui de pouvoir tout se pardonner, toujours.

Les saisons passèrent, les années aussi. A chaque fin d’été, Chaton assistait son amie Marguerite dans ses derniers moments. Ils étaient triste de se quitter, certes, mais ils savaient qu’ils se retrouveraient au printemps suivant et donc la séparation ne fut plus jamais aussi dure que la première année.

Chaton qui était devenu un chasseur redouté de tous les rongeurs et la fierté des fermiers, car il avait débarrassé le grenier à grains de tous ces rongeurs, racontait lui les nouvelles, les bétises qu’avaient commis Julia et Riton, que le fermier avait eu une méchante grippe,  si l’automne avait été pluvieux, si l’hiver avait été rude, comment une vache avait donné un grand coup de corne à la fermière le jour où elle les rentra à l’étable pour l’hiver et tous les petits ragots de tous les jours.

Quant à Marguerite, elle s’abstenait désormais de donner des conseils à son ami qui connaissait toutes les ficelles de la chasse mais aussi de la flémardise quand il faisait trop chaud et lui parlait plus volontiers ses souvenirs.

Puis, une année, le printemps revint accompagné de Marguerite. Aussitôt elle tourna sa jolie tête couleur or entourée de magnifiques pétales blancs dans tous les sens en quête de son ami. Mais point de Chaton en vue.

Sa souche préférée, sur laquelle il venait faire ses griffes commençait à être recouverte de mousse, signe qu’il n’était plus venu depuis quelques temps déjà.

Ce qu’elle redoutait depuis un an ou deux était arrivé cet hiver. Marguerite avait bien senti un douloureux malaise dans son cœur d’or et se doutait que cela concernait son fidèle ami.

Chaton était mort de vieillesse cet hiver. Il s’est éteint dans son sommeil, sans douleur. Julia, la fille des fermiers qui était maintenant à l’université en dernière année de médecine vétérinaire, le sentant usé, avait veillé sur lui toute la nuit.

Marguerite était anéantie, jamais au cours de ses printemps elle ne s’était sentie aussi seule et malheureuse.

Elle en venait à souhaiter une longue sècheresse afin de disparaître pour toujours quand il entendit gratter à la souche de Chaton. Elle tourna vivement la tête et ce qu’elle vit la fit chanceler sur sa tige.

Elle croyait être revenue quinze ans en arrière. Après avoir gratté copieusement la vieille souche d’arbre, Chaton parti en bondissant à la poursuite d’un joli papillon.

Naturellement ce n’était pas Chaton, son cher ami Chaton, mais une copie conforme de son ami qui lui manquait tant.

La ressemblance était tellement flagrante que Marguerite ne doutait pas un instant de qui était le papa de ce petit chat, qui se promenait non loin d’elle.

Chaton avait du rencontrer une jolie madame chat peu de temps avant de mourir et le résultat était là.

-- Et si … pensât elle ! Et elle mit son idée à exécution.

-- Psst psst ! fit Marguerite en gloussant d’avance de la farce qu’elle faisait à Chaton Junior.

Le petit chat grimpa sur une souche afin d’être plus haut que les herbes folle et regarda vers la grange où il passait ses nuits, Il s’attendait à voir la fermière qui lui apportait les restes du repas de midi…

Et ainsi l’aventure continua, comme la vie. Mais la vie n’est elle pas un éternel recommencement ?

Cela est sans doute vrai, aussi vrai que l’Amitié, la véritable Amitié est le trait d’union entre la fin d’une vie et le début d’une autre et que même la mort ne pourrait y mettre fin

De quoi sera fait ma tombe, trou dans le ventre de la mère, la terre

Aboutissement froid, sombre et humide ou porte ouverte sur un nouvel univers

Cercueil sobre en sapin clair, recouvert de moult pelletées de terre fraîche

Et pardessus, une pierre froide, lisse, épaisse et lourde, si lourde

Comme si quelqu’un craignait de me voir ressurgir de parmi les morts

Et de le taquiner en le tirant pas les pieds ou le torturer durant son sommeil

Ces vaniteux qui imaginent qu’ils auront encore de l’importance à mes yeux vides

Comme si je ne mérite pas de me reposer, enfin…

Sans doute aurais-je une jolie épitaphe gravée dans la pierre

Quelques jolies fleurs, dommage qu’elles doivent mourir à cause de moi, après moi

Et puis, et puis…

Me voilà dans mon joli cimetière entouré d’un haut mur de pierres grises et humides

Un mur ! Je ricane, celui qui est là ne s’enfuira pas, celui qui n’y est pas n’y viendra pas.

Une grille en fer forgé, rouillée et qui grince a en éclater les dents

Et quand vient la nuit, la lune rousse étale les ombres des tombes outrageusement tapageuses de quelques bourgeois ventripotent se rendant compte tardivement  que leur vie était si pingre en bonté et tentant de se racheter.

Des vierges en pleurs ou en prière, des crucifix démesurés, des anges aux ailes déployées et parfois brisées.

Tentatives insensées, désespérées et, j’espère vaines, de s’acheter un bout de paradis.

Dans la brume, les feux follets joueront à cache-cache, allant de tombe en tombe tels des âmes perdues et effrayant les adolescents qui tenteraient de démontrer leur courage en allant déambuler nuitamment dans le cimetière.

Et puis, et puis…

Les années passeront mais quelle importance peut bien avoir une année en cet endroit.

Les visites, pour autant qu’il y en ai eu, s’espaceront puis cesseront

Seuls quelques badauds tenteront de déchiffrer l’épitaphe rongée par le temps

La pierre tombale, recouverte de mousses se dissimulera dans les hautes herbes que plus personne ne vient arracher, depuis si longtemps et puis, une année, lors d’un hiver vigoureux, il gèlera à pierre fendre et ma pierre se fendra..

La neige fondue puis la pluie s’infiltrera  jusqu’à mon misérable cercueil dont elle achèvera de faire pourrir le bois et enfin, après tant de décennies, peut être un siècle,  un rayon de soleil viendra caresser mon crâne abandonné de ses cheveux.

Me voilà libre à nouveau… enfin libre…  mais libre d’aller où.. je ne fais plus partie de ce monde… et puis je suis bien là… dans ma tombe.