Si tu passais par ma belle contrée

Aidé d’un bâton au lieu d‘une l’épée

Je t'attendrais au bord du chemin

Avec un broc d'eau et un morceau de pain

Je te saluerais, toi pèlerin

 Espérant pouvoir t'embrasser les mains

Voir le reflet de ton regard

M’y plonger comme dans un miroir

Y puiser de l'espérance

Y trouver la persévérance

Espérer voir déteindre ton talent

Et colorer les mots de mon tourment.

Puis te voir reprendre ta route

En sachant, sans avoir aucun doute

Qu’un jour, ayant fait le tour du monde

Et comme notre chère terre est bien ronde

Par un beau matin,

Tu resurgiras au bout de man jardin.

La vie est un livre dont on tourne les pages

A chacune nous découvrons un nouvel âge

Doucement nous voguons entre les lignes

En tentant tout au long de rester digne            

Vivons au son du crissement de la plume

Qui rappelle celui des pneus sur le bitume

En partant de grand matin depuis le prologue

Tentons d’atteindre sans encombre l’épilogue 

Ce livre, peut être une douce romance       

Qui nous fait vivre dans un monde intense

Un univers sans interdits et sans barrières      

Car il reflétera notre monde imaginaire

Il pourra être un roman d’amour       

Avec des mots rouges comme toujours

Peut être un roman d’horreur et d’épouvante

Ou encore d’un style bonbon à la menthe

Le lisant, certains prendront de l’avance 

Et n’y verrons qu’un signe de la chance

D’autres, au caractère plus amer      

Ne jetterons pas un regard en arrière

Sur celui qui prendra du retard

En le traitant mentalement d’ignare

Et se disant sans trop y croire    

Qu’il s’est juste trompé d’histoire

Certains seront à la traîne  

Trouverons que leur vie est vaine

Ne verrons devant eu que les dos

De ceux se nourrissent d’autres mots

Et pour les rattraper sauterons un chapitre    

Mais se rendront compte à juste titre

Que dans ce livre à vivre à perdre haleine

Chaque mot, chaque lettre vaut la peine

Parfois dans un accès de rage    

Il arrive que l’on arrache des pages

Coupant  ainsi tous les ponts      

Avec ces autres que l’on ne juge pas bon

Mettant un terme à une histoire 

Effaçant les acteurs de sa mémoire   

Oubliant que de cette façon nuisible  

Le fil de l’histoire en devient illisible

Tout ce blabla simplement pour dire 

Que ce roman, avant de terminer de le lire

N’oublions rien du vécu de ce livre

Pensons à ceux qui nous ont aidé à vivre

Retournons nous vers ceux qui peinent à avancer

Ne perdons pas de vue ceux qui les étapes ont brûlés

Et vivons pleinement cette douce harmonie      

Dont on soupire communément, quelle vie.

Pourquoi mon esprit,

N’a-t-il pas vieilli

Pourquoi n’a-t-il pas les maux

Que rencontre ma peau

Pourquoi lorsque que je parle une langue

Les mots les plus simples me manquent

Et que lorsque je réfléchis        

Mes mots s’enfuient, les maudits.

Pourquoi mes jambes, pourtant pas de bois

Peinent elles tant à porter mon poids

  Et que mon dos ne cesse de craquer    

     Lorsque je tente de le décourber          

Pourquoi mes doigts recroquevillés

Laisse tous les objets s’échapper

Et que mon ouie tant de fois ravie

Ne perçoit plus que des bizarreries

Pourquoi est ce que mes yeux  

Ne se sentent jamais mieux

Que quand ils s’égarent

Au bout du quai d’une gare

Pourquoi est ce que mes mains 

S’agitent dans l’air, en vain

Cherchant loin dans l’espace

Des choses qui n’y ont pas leur place

Que mes pieds leur chemin ne retrouve plus

Dans cette immense salle des pas perdus

Et que je ressens dans mes viscères

Que je ne le retrouverais plus guère.

Pourquoi mon esprit, lui

N’a-t-il pas vieilli

Et qu’en conservant toute sa finesse

Il m’éclabousse de ma vieillesse.

Illustration : "Convergence" de Jackson Pollock

Les quatre saisons, l'automne, saison fantastique, saison métallique.

Le passage,

Passage pas sage

Pas sage comme une image

Bien qu’il y a des images pas sages

Mais pour la révolte, il n’y a pas d’âge.

Même si pour ce faire, il y a saccage

Même si pour gagner, des âmes se ravage

Voulez vous que je m’explique d’avantage 

Qu’à la face je vous crache ma rage     

Que je crève mon ciel bouché de nuages

Que je fasse exploser ma colère en orage

Tant pis si dans mes mots il y a dérapage.

Car cela  ne se fera pas sans dommages

Après vous avoir transmis mon message

Je tenterais de regagner un rivage

J’accosterais dans un marécage

Ou peut être seras ce une jolie plage

Et y créerais un joli village

Qui sera mon dernier lieu d’ancrage

J’y abolirais tout esclavage

Interdirait les piratages

Autoriserais tous les mariages

Applaudirais les métissages.

Ferais fondre l'acier des cages

Et lèverais tous les barrages

Quand je pourrais enfin tourner la page

Que l’avenir se montrera sans grimage

Que l’espoir montrera son vrai visage

Que dirons la vérité tous les adages

Qu’aux humains je pourrais rendre hommage

Et que le maître mot sera partage

Je me retirerais comme un vieux mage

Dans ma cabane faites de branchages

Au milieu de mes délicieux verts bocages

Je pourrais enfin poser mes bagages

Devenir enfin sage comme une image     

Et perpetuer mon passage

Comme beaucoup vous avez du entendre cette nouvelle forme de poésie nommée « slam » dont le porte parole est Grand Corps Malade. <-- Cliquez sur le lien.

Séduit, je me suis essayé à cette nouvelle discipline..  Est-ce réussis ou complètement raté… à vous de me le dire.  

Je ne lutte pas, simplement je souris

A voir tous ces gens qui s’affairent comme des fourmis    

C’est gentil de s’occuper de ma petite personne

Pour une fois que quelqu’un s’inquiète pour ma pomme

Je les trouve frais dans leurs jolies blouses vertes

Dommage que ce remue-ménage soit en pure perte

Et puis, le vert,  j’aime bien cette couleur

Qui  dans cette fournaise m’apporte de la fraîcheur

Pourquoi cette voix chantante me dit d’un ton anxieux

Monsieur, ne partez pas, restez avec nous, monsieur,

Parmi ces dévouées et gentilles petites personnes

N’y a t il que moi qui entend cette musique qui ronronne

Pourquoi me regardent ils tous avec ce regard triste

Et combien je me moque de mon paraître       

Dans ce halo de lumière qui fait mon bien être.

Brusquement, alors que je suis presque à l’infini

Que mes amis en vert disparaissent en catimini

Me revient à la figure, ce moment dans un flash

Le visage de ce bâtard qui me laisse crever là, ce lâche

Je me balade, tranquille, avec mes potes, on rigole.

Quand débouche ce taré dans sa putain de bagnole 

Il débouche dans le carrefour, se moquant du feu rouge

En un instant la vie se fige, plus rien ne bouge

Aux expressions de stupeur sur les visages effarés

Je me doute que dans mon dos, le destin va frapper

Mes potes à la destinée se dérobent de justesse       

Et échappent à l’assassin aux yeux noyés par l’ivresse

Quand cette bagnole de plein fouet me percute        

Et que sans un regard, s’enfuit ce fils de pute 

Ne me reste en mémoire que les lumières de l’ambulance

Qui vers la fin m’emmène devant mes amis en transe.

Me voilà sur cette table dans la salle d’opération

Je m’élève doucement, je ne suis plus que brouillon

Comme dans les films, devant mes yeux ma vie défile        

Les dates importantes comme les actes les plus débiles

Moi,  gosse à moitié nu dans les mares, à la pèche à la grenouille       

Ou vendant des prunes maraudées, à l’époque de la débrouille

Puis au loin, une femme en blanc comme sur un nuage     

Ma femme, merveilleuse dans sa robe de mariage   

Qui sont là haut, ces trois personnes qui me rappellent en riant

Mon dieu, n’est ce pas ma femme et mes enfants

Je ne peux les laisser pour partir dans cette belle lumière

Il me faut lutter, refaire le chemin à l’envers

Tout lentement, à regret, s’éloigne cette lumière divine

La douce musique redevient le cliquetis des machines

Au prix d’un effort violent je parviens à ouvrir les yeux    

Une jolie dame en vert me dit : bienvenue parmi nous monsieur.

Telles des gouttes de parfums pulvérisées par la plume

Les rimes sont absorbées par le papier qui les hume

Les mots coulent et découlent, étrangement chamarrés

Comme écrits aux pointes d’une armée de pinceaux colorés

Malgré la teinte de l’encre infiniment épaisse et noire

Le texte se prolonge paisiblement en couleurs de l’espoir

Et certaines paroles vives jetées toute en éloquence

Ont pris la couleur discrète de leur transparence

De par l’éventail des mots, habilement choisis

Le conteur fait deviner les teintes de son récit

Couchées sur papier  avec une fausse nonchalance

Les paroles révèlent leur douce fragrance

Et promènent le lecteur aux yeux heureux

Sur les berges des rêveries aux tons camaïeux

Puis le prenant par la main il l’emmène vers un sommeil

Ou les mots ressembleront aux couleurs d’un arc en ciel

Un soleil rouge se lève paresseusement.

Perçant lentement la brume douce qui lui dessine une longue crinière blanche

Son court combat contre l’obscurité éclabousse le paysage de rouge sang

Le bleu nuit du ciel se métamorphose, lentement, en grenat, pourpres, mauve, vermillon. Les nuages hésitent sur la teinte qu’ils doivent adopter et se décident de se draper de rouge cramoisi.

J’assiste à la venue au monde d’un jour nouveau, à la renaissance de couleurs qui existent depuis que le monde est monde mais qui semblent encore plus douces et merveilleuse ce matin.

Les chênes qui bordent la route, les fermes et leurs granges qui, il y encore quelques minutes étaient gris sur fond sombre semblent revivre en se colorant de rose pâle pour les fermes avec leur toits dont les ardoises encore humides de la nuit reflètent des milliers d’éclats de soleil.

Quant aux chênes, le feuillage vert ne tarde pas à prendre le pas sur le rouge qui le colorait il y a quelques instants.

Ensuite, plus loin, au delà des champs, en bordure du chemin de terre, ce sont les sapins qui ce cisèlent une place sur le fond sombre de la foret. Le plus beau, le plus grand, le plus vieux, un mélèze, celui qui est planté à côté de la chapelle de la  Dame au Bois, là au croisement du chemin du Mont d’Or et du chemin du Gibet, semble veiller sur la vallée, se penchant d’un air bienveillant, au grés du vent.

Enfin, tandis que des milliers d’oiseaux se réveillent et saluent le jour nouveau en piaillant et chantant sur tous les tons, la forêt tout au fond, semble émerger de la torpeur. Se découpent en premier les bouleaux avec leurs troncs blancs qui se laissent volontiers teinter d’un orange doux, ensuite apparaissent les charmes, les chênes massif et forts et les hêtres majestueux que semblent vouloir aller chatouiller le ventre des nuages. Enfin, apparaissent au pied de ces géants, quelques noisetiers et merisiers.

Le soleil est déjà plus haut dans le ciel et le rouge vire lentement en orange, puis bientôt en jaune vif  et lumineux et ses rayons encore doux à cette heure matinale sont caresses sur la peau, tout comme le vrombissement des insectes est caresse pour les oreilles.

Le jour est là il est temps de prendre la route, les foins n’attendent pas.

La frêle silhouette à la chevelure rouge

L’ombre hirsute qui halète dans le mystère

Qui uniquement dans la brume bouge     

Dans le marécage de ses rêves se perd

Créature égarée dans son émotionnel

Petit animal tapit dans ses pensées

Tenaillée par ses pulsions rebelles

Par la beauté de son esprit révélée

L’apparition cristalline à la peau blafarde

Qui attend de la vie qu’elle se réveille

Déambule le long de ses jours, hagarde

En ignorant que quelque part existe son pareil

Ce peut il que vienne un jour en ces marais perdus Extraire du fond de cette eau nauséeuse, de la fange

Un esprit franc que ne rebute ce travail ardu

Et qui à cette créature offrira sa revanche

Un prince de cœur s’égara en cette contrée damnée

Il se crut maudit et à tout jamais dans cet enfer perdu

Alors que jusqu’aux genoux dans la boue emprisonné

L’être étrange déchira le brouillard et le secouru

Le prince épuisé par son combat n’en crut pas ses yeux

Venait d’apparaître et le sauver celle qu’il avait toujours rêvé

Ce marais avait il l’étrange pouvoir d’exaucer son vœu ?

Et le faire secourir par l’être que toute sa vie il a cherché

Amour et tendresse par leur fusion en énergie convertie

De la fange, lentement, fit émerger la créature sublimée

Et depuis planent sur les marais et la forêt, en synergie

Le prince de cœur et la belle reine rouge des fées

 

Qui de la plume ou de la rose

Gagnera cette joute de prose

Quel messager des quatre vents

En bravant tous les temps

Viendra pour protéger

Les doux mots de son bouclier

Quel chevalier de table ovale

Ou peut être est elle bancale

Viendra, à cette fleur divine

Oter les odieuses épines

Qui comme d’un coup de lance

Percera la peau pour sa défense

Mais ne serait il pas cruel

Qu’au doigt se pique une belle

Et que soit écrit un poème sanglant

Transmit par les couloirs du temps

La plume proposera t elle une trêve

Le rose couchera t elle sur papier son rêve

Sera-ce un conte aux êtres mirifique

Parlera t elle d’un monde féerique

De mondes qui ne connaissent que la paix

Où les hommes et les choses s’aiment pour de vrai

Qu’importe, si les mots prennent leur envolée

Si notre belle par ses écrits est charmée

Tranche de vie

Tranche de pain

Pour que les yeux rient

Et repousser le chagrin

Te déposer, ma mie

Quelques miettes dans la main

Faim d’aventure

Et de la vie dévorer

En toute désinvolture

De part en part l’arpenter

Du temps ignorer l’usure

Et les années aimer grignoter

Toutes les montagnes gravir

Mirer le monde de tout la haut

La caresse des parfums sentir

L’odeur douce du pain chaud

Les yeux de couleur se remplir

Des merveilles de ce monde si beau

De la vie il faut se repaître

Des aventures entreprises

Par les livres on peut renaître

Sur le bonheur faire mainmise

Les vérités tenter de connaître

Et surmonter toutes les crises.

En ayant la tête garnie de rêves

Comment ne pas faire croyance au futur

Avec sa conscience faire une trêve

Jouir des bons moments à son allure

Des gros plaisirs ou des joies brèves

Comme d’une tartine à la confiture

Un rêve aimant transporté par un regard

Élégamment enveloppé par une brume bleue

Dans un écrin finement tendu de ciel plombé

Un regard déposé là non pas par hasard

Emporté de la contrée des milles lieues

Sur un tapis volant tissé de sourires émerveillés

Entreprenant ce périple vers ce doux lieu choisis

Par ce pèlerinage vers l’esprit, ravis mais épuisé

D’échapper à cette noyade de sens il n’y eu aucun désir

Car revigorer par l’aménité de ses yeux couleur cassis

Le rêve n’eut aucune peine a dans les brumes s’élever

Pour planer dans les limbes à la recherche de leur avenir

Une rêve enfantin, une pensée pâquerette

Prenait un coup de vent chaud, un alizé

Le transformant malicieusement en calèche poétique

Pour vers cette oeillade plaisante et guillerette

Glisser silencieusement comme sur du papier glacé.

Même si cela est de façon bien peu académique

Mais seul compte finalement cette douce rencontre

Ce mariage de deux sens en attente d’êtres bien

Entre un regard canaille et un rêve utopique

Au milieu de la foule ils ne voient aucun autre

Que eux, gravissant les bonheur faits de petits riens

Tanguant sous la fatigue

Usé comme ce rafiot qui trop navigue

Le visage craquelé par tous les vents           

A scruter les horizons à tous les temps

Les yeux par les cieux délavés

Les cieux par les yeux balayés

Tanné de par les mers chasser le soleil

Pour le voir effriter mille et une merveilles

Essoufflé de gonfler les voiles    

Epuisé de recompter les étoiles

Livide de s’être rongé les sangs

De coûte que coûte sortir du rang 

Las d’entendre les articulations craquer

Tels de vieux mats par la tempête torturés.

Délicieuse tentation de lâcher le gouvernail

Ne plus tenir ce maudit cap, vaille qui vaille

Avoir dérivé par milles pôles

Laissé moisir son esprit dans des geôles

Être maudit mille fois par l’équateur        

Réduits en poussière à l’âcre odeur

Après être happé par l’horizon               

Laisser la barre à l’abandon

Sur quelle plage dorée échouer    

Sur quels récifs les reins se briser 

Chasser la pensée des beautés caressées du regard

Les paradis terrestres rencontrés par hasard

Ne plus voguer que sur la mer des rêves

Et si la vie veut bien conclure une trêve     

Laisser reposer ses vieilles mains rêches

Enfin mettre son voilier en cale sèche

Pour la dernière fois, jeter l’ancre

Et achever sa vie rongée par le chancre